Ideas cortas.
La palabra no es el sitio del resplandor, pero insistimos, insistimos, nadie sabe por qué. (Rafael Cadenas)
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estupefacto asked: Genial :) soy de argentina, un gusto.
:) Qué bien! Tal vez este año vaya a Buenos Aires, tengo muchas ganas de conocer por allá
Equívocos
Pregunta de test
Una fosa marina.
Roberto Bolaño. Una novelita lumpen.
Del caos al espacio
… Los primero pasos maoríes hacia la creación son los siguientes: hay el vacío original, y a ese vacío le siguen: el primer vacío, el segundo vacío, el vasto vacío, el extendidísimo vacío, el seco vacío, el vacío generoso, el vacío delicioso, el vacío atado, la noche, la noche suspendida, la noche fluyente, la noche gimiente, la hija del sueño intranquilo, la alborada, el día permanente, el día brillante y por último el espacio.
Solterona de Sylvia Plath
en un paseo de abril ceremonioso
con su último pretendiente
súbitamente se asombró muchísimo
del charlar de los pájaros
y las hojas caídas.Así, afligida, ella
vio que los ademanes de su amante
agitaban el aire y se irritó
entre el caos de flores y de helechos
acres. Juzgó los pétalos
confusos, la estación ajada.¡Cómo deseó el invierno!
Austeramente, en orden minucioso
de blanco y negro
de hielo y roca, todo deslindado,
de corazón a fría disciplina
sometió, exacto cual copo de nieve.Pero he aquí: un capullo
de sus cinco sentidos de gran dama
una grosera confusión deduce:
traición intolerable. Que el idiota se rinda al caos de la primavera:
prefirió retirarse.Y rodeó su casa
de alambradas y muros impasables
contra el tiempo rebelde
tanto que nadie lo rompiera
con maldiciones, puños, amenazas,
ni con amor tampoco. -Sylvia Plath
Ser desierto
Tu sexo es una linea
oculta entre tus piernas
condición de bípedo implume
Busco desesperado esa linea
extensión entre dos puntos
sin significado
¿la encontraré en tu cuello?
no -digo-
registro tu cuerpo
tomando anotaciones
dactilares
Cambia el territorio
a mi tacto
Descubro la linea
Tu sexo es un pliegue
No bastan los dedos
Te pruebo
Un beso no es suficiente
Te pruebo
Reviso mentalmente
el registro
de mis dedos
encuentro evidencia
insinuaciones de un
cuerpo de agua
El deseo es terrible
sed en el desierto
que protege un oasis
Preparo una estrategia:
ser el desierto
Avanzo lentamente
el tiempo te queda
desierto
Todo cambia el paisaje
nunca es el mismo
Señales de tormenta
El oasis desaparece
La tormenta avanza
Tu sexo es una montaña
donde la tormenta
¿muere?
Reconoces la altura
exploras sus senderos
memorizas los pasos seguros
Alcanzar la cima implica riesgo
A punto de llegar recapacitas
Tu sexo es epidermis
Viento silbando
O nada de eso
Tu sexo es una construcción maldita
que juntos derribamos
quedan ruinas y
dos cuerpos exhaustos
anhelantes
The psychic city never sleeps at midnight, it’s a sucker.
Descubrí que no conocía la ciudad,sólo sabía de ella -«Yo quiero conocerte ahora como se conoce una montaña y no como se ignora una caverna» (Cf. Elizondo) -nunca anduve por sus calles perdido, mucho menos vi a lo lejos entrar a mi paredro a uno de sus edificios, eso era porque yo no tenía ciudad. Vivo en un puto pueblo, me aterra viajar.
Me habría gustado conocerla, subirme a un tranvía, no bajar hasta estar seguro que la oscuridad plena ocultaba todas las salidas. Pero, de la ciudad no sé nada, sólo supongo, me baso en un poema y un testimonio.
No conozco la ciudad. No existe para mí. No estoy estoy listo, tiemblo, me aferro a la placidez de los días que se suceden imposibles de distinguir unos de otros.
Seguiré pensando en ella, escuchando testimonios, viviéndola como deseo.
Los veré entrar y salir de ella, lloraré por ustedes, aún más por mí
Una esfera que convulsiona
Perfecciones subjetivas, como la perfección distópica del amor: el acercarse a otro tanto, tanto, acariciando el límite, coquetear con la idea de dejar de ser para convertirse en otro, no un apéndice, terminar con uno mismo y formar a otro, de nuevo el asunto del eterno retorno, regresar a la plenitud.
¿Cuánto es posible perder antes de reventar?
Porque todo se trata de avanzar y dejar de ser para convertirse en otro, hasta que el centro deja de estar bajo nuestros pies, ¿lo has sentido?, el cosmos es una esfera perfecta donde cada punto equidista de los demás, pero tu transgresión de avanzar y convertirte en lo otro lo altera, lo convulsiona, si existiera el afuera podrías verlo.
No lo ves.
Insistes en convertirte y esa operación duele, es lo más doloroso, perder el centro bajo tus pies, no puedes resistirlo y lo abandonas: dejar de ser es siempre la muerte.
Lo otro es muerte.
Cuántos, como tú, aceptaron y se entregaron y ahora ya nadie puede verlos, lo que puedes ver es recuerdo, su ausencia.
Los cuerpos no siempre dicen la verdad.
Arca
Mi vida y tu vida
discurren
ida y vuelta entre dos puntos.
Quiero un día decir sin miedo
como tú cago, como tú respiro
como tú excreto porquería
siempre
por todos los poros
Todo sería más sencillo
cosa de labios, lenguas y ojos
ingiriendo la suciedad del otro
Ingerir, vivir, excretar
Vivir entre ingestas y excreciones
Así entendida
la fábula del arca
no es una historia
he-te-ro-nor-ma-ti-va
de un dios
que se equivoca
y luego corrige
lavando el mundo
como los niños mayores
que orinan sus camas
No
la historia esa
es una orgía
de bueyes, leones y patos
de hombres
del naufragio y la zoofilia
El arca flota
dios lava el mundo
los hombres se entregan
a todo
a la vida
ingiriendo y excretando
desilusionados
adultos de pronto
Un mundo creado
por un dios que se orina
del miedo de su creación
para luego borrar
la evidencia
no por completo
deja una mancha
quiere ser descubierto
reprendido
atendido
